Il sibilo metallico della lama tagliò l’aria di fronte a lui. La testa del mezzorco, staccata di netto da quell’unico fendente, roteò in aria e colpì la parete imbrattandola di sangue. Il resto del suo corpo esaurì la sua spinta e rotolò goffamente ai piedi di Layton.
Sirris esitò, indecisa su quanto fosse saggio fidarsi del locandiere. Tuttavia, il dragonide sembrava averla presa in simpatia. Inoltre, nonostante l’aspetto truce, le ispirava fiducia, perciò bevve un altro sorso. «All’Isola delle Tempeste» rispose.
Di qualunque tipo sia, una storia si compie solo quando finisce. Troncarla di netto o lasciarla appesa al niente ne vanifica l’intenzione e a me fa male. Ed ecco allora il senso di questo articolo: aiutarmi ad accettare che certe storie possono anche non finire.
Rosa Maria, decine di metri più in basso, guarda il nibbio allontanarsi con un velo di malinconia negli occhi scuri. “Chissà”, si chiede, “chissà se anche tu sei lassù, amore mio”.
Nosferatu è un sordido palcoscenico di tenebre e sangue, in cui Robert Eggers reinterpreta in modo magistrale una delle leggende più macabre e affascinanti della storia.
