Arrivò una nuova guerra a separarci, molto più vasta e feroce della precedente. Mi arruolarono e andai a finire a Palermo, tra i paracadutisti della “Folgore”. La mia divisione, la Centottantacinquesima, fu una delle prime a mettere piede nel porto di Tripoli dall’altra parte del mare.
In quel momento ho conosciuto l’odio e ho capito che le cose spezzate trovano vita soltanto nel sangue di chi le ha distrutte.
Il vento disordinava le sue pagine, come se le stesse sfogliando in fretta alla ricerca di parole dimenticate. Cosa ci faceva in mezzo al deserto?
La Città Sotto si stava svegliando. La osservai rigirarsi per qualche istante fra lenzuola di luce rosea, cullata dal silenzio.
Non ci furono addii. Lei svuotò l’armadio, poi prese una chiave e la girò nella serratura come un coltello in una ferita, imprigionandomi per sempre nel buio.
